«Era temprano para esta violencia tan deformada hundo mis manos en el arroz hervido

hago pequeñas bolas de arroz hervido para mi padre

mi padre sin dientes, mi padre con boca lactante. Era temprano para cambiar pañales,

en penumbra está el hecho de los hijos que debería estar pariendo

de los hijos a los que debería estar lavando,

de los hijos que con horror no nacen de mi boca, ni de la boca de mi padre.

Mi padre:

un buitre comiéndose mi corazón».

Fiera

«La furia cada vez se hizo más voraz

imagínate que en los últimos cien años

no cumpliéramos con la sangre azul del reino

lo que uno dice es como insistir haciendo ruido al comer o continuar estremeciéndose con la hojarasca que deja el otoño

los ojos al cerrarse tenían forma de llave

un montón de llaves tiradas de alguna manera 

a 

un

río

sobre ese río

el cielo se encendía

y sobre ese cielo

un deseo nos acariciaba un poco».

La furia