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Experimentador poético y transgresor visceral. Un llamamiento a la lucha social.

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Filosofía y Letras
01/10/2017
18:00
David Transhumante

Biografía

DAVID TRASHUMANTE

LLeva más de diez años recitando en todo tipo de superficies. Ha participado como poeta en numerosos festivales y encuentros poéticos nacionales. Es el facilitador del Laboratorio de Creación Poética Bibliocafé (Valencia); coordina junto a Pedro Verdejo el SLAM VLC y junto a Begonya Pozo el seminario: ¿Nuevas Prácticas Poéticas? de la Facultad de Filología, Traducción y Comunicación de la Universidad de Valencia. También fue el coordinador del área de poesía de Festival Internacional de Arte Intramurs y es el codirector del Festival de Poesía Oral y Escénica de Valencia, Vociferio. Dirige desde 2016 la colección de poesía oral Palabreadorxs de Amargord Ediciones. Además, forma parte de la asamblea editora de la revista online cajaderesistencia.cc/ y desarrolla diversos proyectos de poesía desde la lateralidad.

Más Info Autor

Ha publicado:

Parole, parole y otras palabras (Ed. Trashumantes, 2006), El Amor de los Peces (Unaria Ediciones, 2014), Tacto de Texto (Ediciones del 4 de Agosto, 2014), A Viva Muerte (Baile del Sol, 2015), Tópo (Amargord. Col. Transatlántica/Port Bou, 2016), No Fear/No fiera (Pliegos de la visión, Ed. Babilonia, 2017) y Tócame (Col. Línea Inclinada, Credida 2017).

Poemas

CAJA PANDORA

arrecáncano asorado arracacho asnejón
atropellaplatos agua fiestas analfabeto
antisocial alcahuete aljofifa
babanco babieca baboso bastardo
bambarria bato beocio besugo
bobo bobalías bobalicón bobarrón
bobatel bobote borde boto botoso
bruto bucéfalo boludo basura borinot
calzonazos chiquilicuatre capirote capullo
cabrón cazurro cebollino cenutrio
ceporro cretino cocorobochindo
caradura carapene cutre chorra chorizo
desorejado dundo despojo
estulto estúpido escuchapedos
falto fatulo fuñique falandeiro faba más que faba
feo fet, farfolla feúcho fané
ganso gaznápiro gilipollas guarro geta
gonorrea guajolote guanaco gorrón
hijo de piiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii idiota insensato imbécil
lerdo leso lipendi lameculos
malparido malfollado mamacallos mameluco
mastuerzo melón memo mamón
manirroto mocoso mendrugo mentecato
merluzo molondro moscatel múcura
muérgano muermo noneco niñato
obtuso otario panarra perro
papirote pavisoso pavitonto pendejo
percebe pirobo puto pagafantas pelotudo
paleto pajarraco peonzo pingrao
rácano rata salamín samarugo
sanano simplón suato sucio
subnormal sabelotodo sinentraero
tarado tarugo tocho tolete tipejo
tolondrón tontarrón tontiloco
tontivano tonto tontón tontucio
tontuelo tordo torgado torpe
torpón trompo tupido
valeverga vejestorio yocu
zamacuco zamarro zángano zolocho
zompo zonzo zopenco, zorimbo
zote zaborro zambullo...
BANQUERO.

De Tócame. (Editoial Crecida, 2018).

LA REENCARNACIÓN

Mantened la sangre fría hermanos.
Malcom X

Morí bajo el látigo abrasador de Amón Ra
por no querer arrastrarme más
sin beber un poco de agua.
Morí desangrada a manos de mi padre
por negarme al derecho de pernada de su señor.
Morí en la hoguera por tener fe
en la ciencia y en el saber o por ser bruja, por ser.
Morí en la playa bajo los truenos
de aquellos dioses de plata que llegaron
en casas flotantes y que montaban sobre
enormes cerdos.
Morí colgado del palo mayor,
extraña fruta en agraz,
por romper las cadenas de aquel barco negrero.
Morí ensartado por una bayoneta tomando La Bastilla
y semanas después, también morí dentro de mi madre
cuando le cortó la cabeza la guillotina.
Morí gritando viva Atahualpa, gritando viva Tupac Amaru,
gritando viva Simón Bolivar y viva Zapata, cabrones,
antes de que al galope me desmembraran vivo dos caballos.
Morí electrocutado en los vestuario de aquel estadio,
boqueando dentro de una bolsa en un oscuro calabozo,
enterrado vivo en una cuneta después de cavar mi fosa.
Morí acribillado a tiros en la Plaza de Tian'anmen, en Amritsar,
en Katyn, en Tlatelolco, en Badajoz, en Lonmin, en Vitoria,
en Casas Viejas, en Napalpí, en Guinea, en Zemla, en Génova, en Tahrir...
Morí de hambre por ser Armenio, por ser Kurdo, por ser Palestino,
por ser disidente cubano, tibetano, ucraniano, gitano o Mapuche.
Morí lapidada por querer a otro hombre,
morí desfigurada con ácido por mi pelo suelto,
violada por querer estudiar, acuchillada por querer votar.
Morí apaleado por la policía en cualquier parte del mundo,
desaparecido en Chiapas por militares sin insignias,
torturado en Guantánamo, condenado a la horca en Chicago.

Morí en mayo y en cualquier otro día,
morí por la heroína guiando al pueblo,
roto en mil pedazos por cañones de agua
en una sentada pacífica.
Morí carbonizado frente a la sucursal bancaria,
arrojado al vacío desde el balcón de mi casa desahuciada,
morí de pena, morí con rabia, morí en la jungla
a machetazos contra las máquinas de acero
que me obligaban a abandonar mi pueblo.
Morí de un tiro en la nuca
la única forma de hacerme olvidar las razones
por las que me negaba a ponerme de rodillas.
Morí tantas veces
que tengo la piel en carne viva de reencarnarme
y parece que nunca llegará el día
en que viva en un Mundo Nuevo y viva
para contarlo.

ESTE POEMA NO

Para la Alternativa Antimilitarista-MOC

Este poema no es ni una cizalla ni una maza.
Este poema no son unos binoculares Nikon.
Este poema nos son unas gafas de visión nocturna Litton Systems/US Night Vision AN/PVS-7A.
Este poema no son unos grilletes metálicos y de lazo.
Este poema no son unas defensas extensibles ni unas defensas semirrígidas.
¡Porras!
Este poema no son unas protecciones para el codo y el antebrazo Fedur
y unos guantes anticorte y antipinchazos AR-19KV.
Este poema no son unas botas de Gore-Tex UIP FAL Seguridad
y tampoco un casco de intervención 3K Fedur.
Este poema, ni de lejos, es un chaleco anti-trauma Fedur PNAT, no
es un chaleco antibala VA Fedur, no
es un escudo antidisturbios redondos EC-1 Fedur, ni
es un escudo antidisturbios rectangulares ERC-1 Fedur
y, menos, un escudo balístico negro EAB-1 Fedur.
Este poema no es un lanzagranadas Heckler & Koch HK69A1.
Este poema no es un rifle de precisión Coruña C75.
Este poema no es un rifle de precisión Mauser SP66.
Este poema no es una escopeta Franchi SPS 230, siquiera
una escopeta Remington M870 y, ni de coña, una escopeta Franchi Spas 12.
Este poema no son unas pelotas de caucho, artificios de humo ATF y lacrimógenos ATL
lanzados con la última escopeta del verso anterior.
Este poema no es una escopeta Franchi SPS 350.
Este poema no son unas granadas lacrimógenas de gas CS ni un fusil de asalto H&K G36 CV.
Este poema no es un todoterreno blindado Nissan Patrol GR,
una furgoneta Mercedes-Benz Sprinter 315 CDI; no es una tanqueta blindada Unimog UR-416 ni
los camiones fabricados por URO, poco vistos en las manis, Pegaso o Mercedes Unimog (ambos
con cañones de agua).
Este poema no es un fusil de precisión SAM-R ni es una metralleta M60E3.
Este poema, en concreto, no son las 90 armas por cada 100 habitantes
que tiene el pueblo estadounidense.
Este poema no es una mina antipersona MON-50 ni una mina M18 Claymore.
Este poema no es una bomba clúster o de racimo.
Este poema no es un misil de crucero BMG-109 Tomahawk.
Este poema no.
Este poema no es un carro de combate Leopard 2A5
ni un helicóptero de combate Bell AH-1Z viper
y pondría mi mano en el fuego porque no es
un cazabombardero McDonnell Douglas F-15 Eagle.
Este poema no es una bomba de plutonio ni una bomba de hidrógeno ni de helio ni una bomba de

neutrones, no es la explosión de prueba de EE.UU. Castle Bravo en el atolón Bikini ni la Tsar Rusa,
ni la 596 china, ni la Hurricane inglesa ni la sin nombre de Corea del Norte en Kwijili en 2006.
Este poema no es ni será jamás un arma
ni siquiera cuando, como decía Celaya,
esté cargada de futuro.