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Dani
Orviz

Actividad Cosmopoética

Cosmociudad - Sala Orive 20/11/2021
12:00h
Entradas:

Entrada libre hasta completar aforo

Biografía

Dani Orviz (Sotrondio, Asturias, 1976) es uno de los mayores y más premiados representantes del movimiento 'poetry slam' en España. Comenzó a recitar sus textos en público en el año 2006, uniéndose en 2008 a este recién nacido movimiento poético-escénico que empezaba a celebrarse en diferentes ciudades del país. En diciembre del año 2012, se coronó Campeón Europeo de Poetry Slam en el campeonato celebrado en la ciudad de Amberes (Bélgica) en el que compitieron representantes de 19 países. En mayo de ese mismo año ya había ganado el Campeonato Nacional de Poetry Slam España celebrado en Jaén. Al año siguiente consiguió la Medalla de Bronce en la Copa del Mundo de Slam organizada en París (Francia), en la que participaron los mejores slammers venidos de 25 países de todo el globo. A partir de ahí ha desarrollado una intensa carrera escénica que lo ha llevado a recitar en escenarios y festivales de toda Europa, como los de Voix Vives (Francia), Festivale Internazionale di Poesía (Génova), Runo Viikko (Finlandia), Crazy Tartu (Estonia), Poesía en Voz Alta (México) o Festival de la poesía de Puerto Rico entre muchos otros.

Poema

¡Generación ON.!

 ¡Generación ON!

 Viniste a la creación después de la transición de tu país desde la represión al perdón. Y desde tu pequeño rincón miraste un mundo en ebullición, mamando en tu biberón e, la libertad de expresión la nueva Constitución, Espinete y Don Pimpón y la canción del bote de colón. Fuiste el centro de atención, el poseedor del gran don, el hijo del faraón, fuiste el cúlmen de la GENERACIÓN ON.

 Fardón.Matón.Ligón.sensación del botellón y en posesión de la razón de contestar a quien te diera el sermón: “¡Chitón, mamón!. Soy de la generación ON, soy peón mientras espero a ser un astro del balón. De mi mala educación echa la culpa al cabrón que me puso cada día frente a la televisión”. Qué portentosa ambición qué pronto te cautivó la ilusión de aquel subbi subi subi don de caverna de Platón que era el arpón para la GENERACIÓN ON.

 Pero de pronto te asaltó la impresión. En conexión de emergencia viste impactar el avión. Bienvenido al nuevo eón, pichón, y bofetón a traición de sopetón. Arrollado por. el boom de la construcción, la monetización como solución para cualquier cuestión, aplastado por la inflacción, la privatización, el bajón de la producción, y al final, como solución genial, en la elección general echaste al tontorrón fuera para poner al ladrón... 

 ¡Uau! En qué mojón de situación estás, pichón, con toda tu preparación y sin ocupación ni pensión para tu jubilación y con la exterma unción en el buzón...¡C'monnn! Esta es tu posición: Para el del blasón bufón, para el halcón de la globalización gorrión y al servicio de un patrón chupón peón de quita y ponnnnnn nau! 

 ¡Uau! ¡Vamos, muestra tu indignación! ¡Qué crispación!, pero en fin, un subidón de hachis y un par de clicks de ratón han sido tu rebelión. Revolucion punto com como aplicación de Iphone. Y como única ilusión ir buscando con tesón la luz de la salvación al fondo del Google Chrome. Conclusión: No hay solución. A otra cosa and life. Goes. On.

 Uau, vaya risión de evolución. Primero Bond, James Bond, después Napoleón y ahora mismo Robinsón de habitación. De sol a sol este es tu radio de acción: Desde el colchón al sillón, de la  depresión al colocón, desde la inacción a la masturbación. Definición: Un muñeco pepón de cartón, un cuarentón del montón entre un millón. El clon de un clon de un clon de un ratón. Sopesando cada opción: A tu izquierda está el cañón, a tu derecha el balcón. El desecho de la GENERACiÓN ON!!! 

 Y aunque en tu educación no hubo jamás  religión hoy bajas humilde el mentón para doblarte en una oración. No sabes en qué qué dirección: Si a Cristo, Alá o Amón, Superman o el juez Garzón. No sabes por qué razón, : si la recuperación, la salvación de la reencarnación, el que te toque el cupón o por el fin, la explosión, el gong final, telón, campana y se acabó. Por el armagedon que haga un butrón en esta prisión que ponga fin a esta presión de esta presión de depresión de generación ON!

 De generación ON!

De generación ON!

De generación ON!

De generación... 

 ¡¡SEÑOR, TEN PIE…..OMMMMMMMMMMMMMM!!!

 

VIERDA (VIDA+MIERDA)

Trabacaciones: Trabajo más vacaciones. Juernes: Jueves más viernes. Veroño: Verano más otoño. Vierda: Vida…de mierda.

Menuda vierda, piensas con ascopena. Es otra tarde-noche de veroño roñoso y en tu piso-patera de tranquiler lujoso mirando docudramas sobre tu sofá-cama te sinamortificas y te la desespelas mientras mediomasticas una guarriliciosa pizzaburguesa de merienda cena.

Menuda vierda, repites inclemente, aunque en sus trans-mensajes los publirreportajes digan: ¡Por fin es juernes! Y los apartoteles estén llenos de gente y en los selectoambientes de los gastrogaritos devoren cubalitros los adultolescentes. Y en los aparcamientos electrotuneaos joviejos gay-heteros bailen rumbakalao. Y liguen en spanglish viejóvenes con canas que buscan follamigas que sean fofisanas. Que buscan follamigas que sean fofisanas. Que estén de gordibuenas pa mojar choripán..

Menuda vierda, qué vierda de tomjones. Esto no te lo arreglan ni unas trabacaciones. Pues eres amigovio en relación de amodio de la tristalegría y del ansiedagobio. Y te será difácil y muy sencicomplejo el pasar desde viejoven directo hasta joviejo y ser un libresclavo de la era nuevorrega en días de chichinabo que son de cortaypega.

Menuda puta vierda de paralisituación. Tiener la memente continuamemente en la infoxicación. La nada exprimitiendo tu limitroceada limitaginación. Y mamar chorrivídeos en redes sosociales donde mindundivíduos ultra-igualespeciales van gilipotecando sus identiquidades. Donde mememamándonos nuestras palabraguetas malblamos pestendiendo la retontez retonta de un melasoplaneta. 

“¡Menuda VIDA DE MIERDA!”, explotas de repente. Y cada palabrota te resuena en la boca definida y potente. Y de repente, armado de  un vigor tremebundo apagas la pantalla, quitas la batamanta,  , destrozas la ventana y le gritas al mundo:

No es Juernes, ostia puta. Es un jueves que sales. No es Veroño. Es otoño con las temperaturas todavía estivales. No es un adultescente. Es un puto inmaduro. Es un cero a la izquierda. Y por encima de todo: No son trabacaciones.

ES UNA PUTA MIERDA.

Y a partir de ahora quiero lanzar mi furia al viento sin mediocrepalabras que traigan a mi mente mediocrereflexiones, mediocrepensamientos. Y aunque todos se piensen que estoy como una cabra voy a seguir ahí dándoos la tabarra. Y como furia sobra y tiempo no me falta desde hoy, de este modo voy a cagarme en todo

Con todas las palabras.

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