PERO tú qué te has creído Irene little Irene 

con ese vestido de gomas que se pegan a tu cuerpo 

y ese escote redondo de barco que naufraga 

por esas islas que sólo habitan reyes. 

Cuántas veces tenemos que tocarte las palmas 

y llamar tu atención, cuántas veces tenemos  

que llamarte sultana o emperatriz  

y prejuzgarte y avisarles a tus chicos 

de lo diabla que eres,  

y la de veces que has hecho por ganarte esa fama.  

Sólo nosotros lo sabemos. 

No fue abandono, fue supervivencia. 

Te quiero, pero no soporto la forma que tienes 

de derribar los muros cuando me miras. 

Tus ojos en llamas nos han quemado los entresijos 

de la ingenuidad.

ME regalaste un pompero por mi cumpleaños. 

Lo trajiste como si un tesoro te hubiera bendecido las manos. 

Te dije que era mi juguete favorito  

y te enseñé la forma de que durase mucho más, 

capturando una en el aire para crear otra nueva. 

Ese día hicimos muchas, juntos, 

y pensamos que nos durarían para siempre 

las pompas y la infancia. 

En algún momento creceríamos y me enseñarías 

ese poema de Pessoa sobre pompas de jabón 

con una precisión redondita o aérea 

y comprendería que tú eras el chiquillo  

que se entretiene en soltar por la pajita  

toda una filosofía. 

Nuestras pompas entonces eran inocentes, 

brisa que apenas roza las flores al pasar, 

besos de niños al aire. Ahora son caóticas  

y tienen versos de poemas que nos gustan. 

Verte, qué visión tan clara. 

Vivir es seguirte viendo. 

Cambiaríamos las pompas  

por otros juegos menos niños, 

pero nuestro amor seguiría toda esa filosofía. 

Nos enseñaríamos la forma de que durase mucho más.