As sextas-feiras

desaparecem em cima da mesa.

depois reaparecem no verão

entretanto passeamos de bicicleta

sobre os significados das coisas

mas os passeios são de domingos.

as sextas-feiras tocam-me a pele

ao de leve

aparecem agregadas ao amor próprio.

as sextas-feiras tristes rastejam

pelo fim da tarde prometendo alívio

assegurando amor e descanso,

esperança tão profunda como os esgotos.

à sexta-feira escrevo o meu nome no selim

da tua bicicleta

pode ser este o fim-de-semana em que me chamas.

há anos que todos os dias são

sextas-feiras.

 

Pandemónio

a mãe pousa o pensamento

na inclinação da sala

os seus verbos deambulam

pelas horas proibidas das ruas

a criança jorra em todas as direções

a sua existência secreta

 

como um sismo

também a criança se vai sentar

ao longo das manhãs fechadas

à espera que lhe cresçam

olhos de gaivota.

 

sou vida-casa

na contemplação do fogo:

incêndio permanente

que embala as portas

e não deixa ninguém entrar

 

portas e janelas adormecidas

ao longo das cidades

que se escondem

em quartos abandonados

 

peixes felizes

escorrem das torneiras

em direção à náusea

e a casa desagua

no sossego de estar viva

 

repousa na respiração

das paredes

até ao quisto

no chão das palavras.

 

A literatura é uma fábrica

com miolos azuis

manhãs burguesas,

telefones ou telemóveis que vibram com os lábios

um automóvel, um prédio

um fascismo vulnerável

num horizonte proletário,

a lógica escorrega-me

diretamente da gargalhada,

mas o meu género é subgénero

asfixiado,

transpirado

transpira pelas paredes.

que venha o fado

ou então o gado, para facilitar,

talvez o gado.