Des-cartada 

“Usted se ha ido. Pero tampoco conviene dramatizar

             las cosas.”, Almudena Guzmán

Señor:

Soy ese tipo de chicas a las que usted nunca presentará en casa. Quizás el polvo de su vida, una amante a la que se enganche durante un tiempo. Me dirá te quiero, quizás alguna vez lo sienta, y cogerá mi mano por las calles de cualquier ciudad a partir de las doce de la noche. Acariciará mis codos con dulzura, tierno en la mirada, con versos en susurro y guarradas cosquilleando la redondez de mis pezones. Resolverá los silencios en abrazos, los espacios en blanco con mentiras y fingiremos que no me doy cuenta.

Soy ese tipo de chicas no aptas, la loba que rehúye el rebaño, la risa de Lilith, un cuerpo desnudo al sol sobre una piedra. La conciencia que te habla al filo de la nuca. Escribo en voz alta y no tengo útero. Las otras cierran las ventanas de casa para que su hombre no me vea. Soy Amenaza y soy Credo. 

Y aprendí, Señor, que siempre seré la de paso, la curación para la vida eterna, a la que voltea la cara en el momento preciso. Señor, no me lastime demasiado pues tendré que lamerme las palabras y el cante jondo es demasiado para este cuerpo pequeño.

Señor, sólo soy digna de que entres en mi cama, y ninguna palabra tuya bastará para sanarme.

por más reina de Egipto, Cleopatra

por más hechos, no palabras, la boca de Emmeline 

por más fotografía 51 en el carrete de la Franklin

por más santa que sea Juana 

y más libre Clara en su Universo

por más que las estrellas nazcan a un soplo de Peggy

y radiactivas las manos de Marie

por más que Ada Lovelace nos reprograme

estúpidas 

planeamos sobre la herida constrictor del único macho alfa 

que sobre la tierra nos ignora